Форум » Трепка » Рассказы » Ответить
Рассказы
Lady of the Flowers: я тут рассказик сочинила..не очень конечно, просто скажите, как вам. Всем привет кстати.. - "Какого!..." Ветка с размаху засандалила ему в глаз. Впрочем, это было менее странно чем то, что он сидел на каком-то совершенно дурацком по его мнению дереве. Сидеть-то он сидел, но как его занесло сюда? К тому же он вдруг заметил, что он не за что не держится и судорожно ухватился за ветки. Ничего не изменилось. Он в опаской вновь отпустил руки - он вполне устойчиво устроился и его вовсе не тянуло к земле. Он сидел на тонкой ветке, усыпанной листьями ярко-зеленого цвета, какого они бывают только в самом начале лета. Услышав голоса внизу, он глянул влево и увидел целую толпу людей. Все они были одеты в черное. Он не мог толком разглядеть их лиц, но до него отчетливо долетали всхлипы вперемешку с рыданиями, взволнованная речь. Явно траурная процессия, на какие он успел насмотреться за свою жизнь. Но все разом похолодело внутри - там был и он сам. В своем лучшем костюме. Ему не показалось. Громко плачущая женщина - его мать, мужчина в темных очках рядом с ней - его отец. Его дружки жались в конце, одеты как попало - футболки под черными пиджаками, старые кеды сверкают из-под брюк. Впрочем у них никогда не было денег на что-то достойное, как и у него. Его охватило чувство, похожее на панику. Сердце будто заковали в клетку изо льда, ощущение реальности потерялось, это стало похоже на фильм. "И впоследствии я думал, что смотрю телевизор", - говорил Энди Уорхол, рассказывая о том, как его подстрелили. Теперь он точно понял, о чем говорил бедолага Энди. Все последующее пролетало в его мозгу за доли секунды. Позавчера вечером. Было действительно ужасно, но он достал-таки немного и не намеревался больше терпеть этой боли и унижения. За неделю ломка просто размазала и уничтожила его. Он должен был отыграться за ее счет. Вот еще один пример того, что месть никому не делает лучше, все только разлаживается. Через много часов медсестра записала в графу "причина смерти" слово "передозировка". Еще через несколько часов он обнаружил себя здесь. Все стало просто. Он понял это и как-то тихо принял этот факт. Все внутри него улеглось на свои места, стало спокойно и он почувтвовал тепло. Хорошо, что все так легко случилось. Он был доволен своей смертью. Лучше он и не мечтал. Сейчас он чувствовал себя так хорошо, как никогда при жизни. Никакая химия не была способна даже на блеклое подобие этого ощущения. Всю свою жизнь он чувствовал себя ничем и никем, ждал каких-то изменений, ничто никогда не бывало так, как ему хотелось бы. Он перепробовал уйму занятий, но ничего не добился. Он ничего не умел и был бесконечно одинок. Но зато всегда был кто-то, кто наставлял его, убеждал, что надо сделать именно так. "А сейчас все будет по моему", - он улыбнулся и тихонько запел, глядя вниз на черное пятно, которое расползалось все дальше по улице и на собственное бездыханное тело: "Walk in silence, don't walk away in silence..." Чуть позже, когда процессия завернула за угол, он выпутался из веток и листьев. Ни один листок не оборвался от его прикосновений. Его несло ввысь, словно воздушный шарик. "Почему бы мне не выпить сегодня с Яном Кертисом? По-моему он отличный парень. Приглашу его в паб, думаю, он не занят вечером..." да, нечего мне делать на каникулах
Ответов - 21, стр:
1 2 All
Starz: Выкладываю ещё один фрагмент своей книги) Надеюсь, он вам понравится, друзья)! …Время шло, бежало, неслось, исчезая в пасти постоянства. Он медленно пил свой остывший кофе на веранде летнего кафе. Думал о ней. Она должна прийти. Он верил и ждал… Она должна прийти и рассказать ему о том, что видела Его… Его… Его… Стук её каблучков, её быстрое, стеснённое дыхание, - всё, чем он бредил последние одиннадцать секунд своей жизни… Она расскажет ему о Нём… О том, кто был истоком и дарителем… Моментом и вечностью… Чашка опустела. Он поднял правую руку вверх и щёлкнул пальцами. Тотчас всё зашевелилось, приобрело формы, наполнилось сиюминутным смыслом, отразилось во времени и пространстве… Всё, что должно было впасть во власть движения… Это был хаос, приобретший созидательную силу, - сначала последовало разрушение, гибельное для каждой частицы, снаружи и внутри её; умерщвление мириад ненужного; затем постепенное становление органических скульптур, ведомых Судьбой по оси своего существования… Ему принесли его кофе… Новую чашечку кофе, ещё горячую, наполненную ароматом аргентинских кофейных лугов… Она… Её лик мелькнул пред ним… Такой печальный и прекрасный… Она придёт… Придёт?.. *** Весело насвистывая песню Криса Айзека, преследователь натягивал верёвку между двух придорожных столбов. - Старик, ты жив? Он повернулся в сторону отшельника. - Ответь мне, старик. Прошла минута. Преследователь бросил верёвку на землю и подошёл к лежащему неподалёку телу отшельника. - Ты жив, старик… - Он улыбнулся. – Жив… Такие, как ты, долго не умирают, потому что смерти вы не заслужили… Он снова улыбнулся и вернулся к своей верёвке. *** Она пришла. Изабелла. Кажется, так. Да-да, Изабелла. Пьер встал, чтобы встретить её. Она подошла к его столику быстрой летящей походкой. Улыбнулась… - Здравствуй, Пьер… - Здравствуй… Изабелла… Она снова улыбнулась. Пьер отодвинул стул, Изабелла присела на его край. Он вернулся на своё место и снова поднял руку вверх. - Я закажу тебе кофе. - Спасибо, Пьер, но лучше воды… простой минеральной воды… Мне жарко… - Хорошо… Девушка!.. – Пьер помахал рукой официантке. Изабелла достала из своей сумочки пачку дамских сигарет, ловко вытащила одну из них и посмотрела на Пьера. Он достал зажигалку, чиркнул и поднёс к сигарете. Затянувшись, Изабелла откинулась на спинку стула. - Пьер… Ты прекрасен, как и прежде… Возраст творит с тобой чудеса – с каждым годом ты словно молодеешь… Пьер улыбнулся. - Спасибо… Но… - Я знаю… - перебила его Изабелла. – Я открою карты… Она потушила половину сигареты в пепельнице и отпила из принесённого бокала. - Прекрасно!.. Просто превосходно!.. Пьер выжидательно глядел на неё. - Последние три года я была Там… У меня было много масок, благодаря которым я смогла приблизиться к Нему… Я смогла… - Изабелла посмотрела в сторону. - Но это было нелегко, поверь… Принимать Истину сложно, особенно когда она абсолютно не вяжется с твоей собственной правдой… Она снова поднесла чашку ко рту. - Я поняла главное – стремиться к тому, что мы все называем Великим и Бесподобным – бессмысленно… И знаешь почему, Пьер? Пьер поднял глаза на Изабеллу. - Оно уже растворено в каждом из нас… *** …Вечер медленно перетекал в сумерки… Пьер беспрестанно слушал Изабеллу… Время потухло в её монологе… - …Бедный скучающий созидатель... Теперь он – абсолютное воплощение одиночества длинною в вечность…Его тоска – потеря любви в стане человечества… Ты, кажется, спрашивал меня о его присутствии?.. Его теперь здесь нет... Впрочем, и не было... Наверное… Изабелла достала последнюю сигарету. - Он там... Где нет ни любви, ни страсти, ни движения... Там, где его существом правит лишь инерция и равнодушие… Он создаёт свои миры и даже не вдыхает в них жизнь… Он стал пустотой… И ещё, Пьер, я хочу рассказать тебе о творцах и демонах… *** …Вековые скалы, взметнувшие свои вершины к небу, словно молящие его о чём-то – это было их место, placenta… Они царствовали здесь до начала всех времён, напоминая о вечном язычестве… Здесь всё дышало вечностью, каждая частичка этого места… Каждый молодой росток, каждая капля росы на нём… Над этим диким и таким прекрасным местом неторопливо плыли белые облака. Они словно не спешили покидать этот край… Казалось, они были зачарованы красотой, которую создала здесь Мать… И именно здесь… В этом самом месте… Появился Рождающий Волю… Появился, как и сотни ему подобных, из ниоткуда, из ничто… Он возник… Словно на девственно белый лист бумаги нанесли мазок гуашью… Торопливый, хаотичный, неровный… Но при этом столь яркий и наполненный всей силой цвета… Рождающий волю… *** Метаморфоза не прекращалась ни на миг… (Если верить творцам, ничто не возникает из ниоткуда и никуда не исчезает бесследно…) Всё рождалось, всё наполнялось силою Жизни, Vis Vitalis… Словно пробуждалось от векового сна, оживало, становилось заметным и значимым… Но были здесь и те, кто никуда не исчезал, а только лишь менял свою осязаемую форму – первейшие из всех сотворённых Им… Им… Тем, кто мог быть и не быть, присутствовать и растворяться в живых и мёртвых, быть всем во всём… И они, эти вечные, древние, тоже были частью Его Сути, Великой и Пульсирующей… Они были смыслом Его Сути… Уже потом боги и смертные назвали их демонами и гнали от себя прочь, отторгая от себя тем самым и часть Великого Присутствия… Тогда Он плакал, горько и безутешно, проклиная Самого Себя за то, что не хотели Его создания принимать Его в облике всего Им сотворённого… Но Он всё равно любил их безмерно… Постоянно и всецело… Тогда Он и создал Протобога, и вложил в него самую чистую любовь, любовь ко всему окружающему… И не было в сердце того Протобога ненависти и лжи, зависти и порока… Там царил Он Сам, как часть Всеобъемлющей Любви… Он дал ему имя – Прометей… (И придёшь много раз сюда, в это место, чтобы узрели тебя и боги все, и смертных мириады, и каждая живая тварь… Ты будешь всем, Любовью будешь… Навеки…) Не слухом слышал эти слова Прометей, но сердцем… (А потом познаешь страдание, ужас и объятия боли, смирение, смерть телесную, унижение и непрощение…) …Слеза – это начало… Начало мироздания… Из неё вырастет милосердие…
полная версия страницы