Форум » Трепка » Рассказы » Ответить
Рассказы
Lady of the Flowers: я тут рассказик сочинила..не очень конечно, просто скажите, как вам. Всем привет кстати.. - "Какого!..." Ветка с размаху засандалила ему в глаз. Впрочем, это было менее странно чем то, что он сидел на каком-то совершенно дурацком по его мнению дереве. Сидеть-то он сидел, но как его занесло сюда? К тому же он вдруг заметил, что он не за что не держится и судорожно ухватился за ветки. Ничего не изменилось. Он в опаской вновь отпустил руки - он вполне устойчиво устроился и его вовсе не тянуло к земле. Он сидел на тонкой ветке, усыпанной листьями ярко-зеленого цвета, какого они бывают только в самом начале лета. Услышав голоса внизу, он глянул влево и увидел целую толпу людей. Все они были одеты в черное. Он не мог толком разглядеть их лиц, но до него отчетливо долетали всхлипы вперемешку с рыданиями, взволнованная речь. Явно траурная процессия, на какие он успел насмотреться за свою жизнь. Но все разом похолодело внутри - там был и он сам. В своем лучшем костюме. Ему не показалось. Громко плачущая женщина - его мать, мужчина в темных очках рядом с ней - его отец. Его дружки жались в конце, одеты как попало - футболки под черными пиджаками, старые кеды сверкают из-под брюк. Впрочем у них никогда не было денег на что-то достойное, как и у него. Его охватило чувство, похожее на панику. Сердце будто заковали в клетку изо льда, ощущение реальности потерялось, это стало похоже на фильм. "И впоследствии я думал, что смотрю телевизор", - говорил Энди Уорхол, рассказывая о том, как его подстрелили. Теперь он точно понял, о чем говорил бедолага Энди. Все последующее пролетало в его мозгу за доли секунды. Позавчера вечером. Было действительно ужасно, но он достал-таки немного и не намеревался больше терпеть этой боли и унижения. За неделю ломка просто размазала и уничтожила его. Он должен был отыграться за ее счет. Вот еще один пример того, что месть никому не делает лучше, все только разлаживается. Через много часов медсестра записала в графу "причина смерти" слово "передозировка". Еще через несколько часов он обнаружил себя здесь. Все стало просто. Он понял это и как-то тихо принял этот факт. Все внутри него улеглось на свои места, стало спокойно и он почувтвовал тепло. Хорошо, что все так легко случилось. Он был доволен своей смертью. Лучше он и не мечтал. Сейчас он чувствовал себя так хорошо, как никогда при жизни. Никакая химия не была способна даже на блеклое подобие этого ощущения. Всю свою жизнь он чувствовал себя ничем и никем, ждал каких-то изменений, ничто никогда не бывало так, как ему хотелось бы. Он перепробовал уйму занятий, но ничего не добился. Он ничего не умел и был бесконечно одинок. Но зато всегда был кто-то, кто наставлял его, убеждал, что надо сделать именно так. "А сейчас все будет по моему", - он улыбнулся и тихонько запел, глядя вниз на черное пятно, которое расползалось все дальше по улице и на собственное бездыханное тело: "Walk in silence, don't walk away in silence..." Чуть позже, когда процессия завернула за угол, он выпутался из веток и листьев. Ни один листок не оборвался от его прикосновений. Его несло ввысь, словно воздушный шарик. "Почему бы мне не выпить сегодня с Яном Кертисом? По-моему он отличный парень. Приглашу его в паб, думаю, он не занят вечером..." да, нечего мне делать на каникулах
Ответов - 21, стр:
1 2 All
BEXTOR: что-то в этом есть........пиши ещё аффтар........
RAS: Lady of the Flowers пишет: Всем привет кстати.. Привет! Чего не регистрируешься? Lady of the Flowers пишет: я тут рассказик сочинила..не очень конечно, просто скажите, как вам на 4 с + есть ещё что-нибудь?
Deferceptorg: Ничего так
Andy: Осторожно! Эмо!
Lady of the Flowers: Andy пишет: Осторожно! Эмо! ни в коем случае..терпеть не могу я ж тут прямо Joy Division цитирую...и пру трохи с Уэлша, хоть и неудачно
Zero: Lady of the Flowers Чего не регистрируешься, там же не чего сложного нет.
wuffer: странно может это спам?
Zero: wuffer пишет: странно может это спам? Интересная мысль
Andy: Ну вот, теперь девушка здесь больше не покажется. Надо было хвалить! =)
Zero: Andy пишет: Ну вот, теперь девушка здесь больше не покажется. Надо было хвалить! =) Мда, тормазнули мы немного :)
Starz: Я тоже пишу... Но, правда, книгу...
Andy: Выкладывай отрывки!
BEXTOR: Andy пишет: Выкладывай отрывки! хотите ещё одного члена потерять?
Starz: Да нет, просто книга к музыке никакого отношения не имеет... Хорошо, сегодня выложу)...
Starz: Это был рыдающий Прометей, которого освободили из оков вечности, которому подарили свободу, способность мечтать и творить!.. Но он сидел на краю скалы и горько плакал о том, что ему не удалось стать богом среди людей; его имя обессмертили, нарекли им дар героизма, но забыли о личности, о ЛИЧНОСТИ бога, который подарил им желание жизни… Не будет более прилетать орел, и терзать свою жертву, мучая и глумясь над ней; не будет более суда над проступком, который заставил простого смертного червя смотреть на Судьбу, как на предопределение всего сущего… Прометей беспрестанно лил слёзы своей печали, сожалея об окончании своего наказания… А было ли это наказание? Может быть, это был оправданный мазохизм по отношению к самому себе? *** Часть первая. Schism. Начало медленного умирания. …По вековой дороге жизни шёл отшельник. Уставшее лицо его не выражало ни единого чувства; измождённая фигура, скрытая под широким длинным мешковатым балахоном, двигалась медленно, но величаво, опираясь на посох. Его взгляд был направлен лишь в одном направлении – в сторону гор, столь грациозно возвышающимся вдалеке и тянущим свои вершины к небу, словно желая слиться с ним воедино. Он остановился и, оперевшись на свой посох, вытер рукавом своей одежды лицо. - Господи, ты несправедлив ко мне!.. Ты мучаешь меня, но за что?.. За что я вынужден скитаться по свету, одинокий и несчастный, страдая от собственного бессилия прекратить всё это?.. За что, мой Бог, за что?... Старик упал на колени; его плечи затряслись в немом плаче. Он проливал слёзы, желая божественного вмешательства в своё бренное существование, но небеса остались равнодушны к мольбам и стенаниям страдальца. (…И Прометей скорбел вместе с ним; рана его кровоточила, и кровь, стекаемая по трещинам скалы, падала на старика, принося ему мимолётное облегчение и надежду…) Он поднял свои глаза к небу, его лицо исказила злоба и боль: - Я знаю, что ты мне ответишь… Но я искупил свой грех, мне больше не за что платить столь тяжкую плату… Ты слышишь? Я ещё раз скажу тебе – я свободен пред лицом совести своей, я более не буду тащить этот крест на своих плечах… Я бросаю его здесь!.. Смотри!.. Смотри и удивляйся, мой Бог!.. – И старик расхохотался. Его смех, нервный и истеричный, разносился вокруг, поднимался в воздух, возвращался к нему эхом… (Это безумие, пришедшее на смену вере…) И вдруг смех прекратился. Отшельник опустил свои руки и снова посмотрел вдаль. Там, на горизонте, появилась точка, которая с каждым мгновением увеличивалась и приобретала очертания человеческой фигуры. Старик беспрестанно наблюдал за приближающимся силуэтом. Теперь он видел, что это был человек, ехавший на моноцикле. Прошла минута. Ещё одна. Ещё… - Не может быть!.. Нет, этого не может быть!.. – Промолвил Отшельник и в ужасе отпрянул назад. Потом он резко обернулся и бросился прочь. - Тебе не убежать от меня, старик!.. Ты слышишь? Я всё равно догоню тебя… - Нет, мерзавец, нет! Пропади ты пропадом, сгинь! Убирайся ко всем чертям!.. Убирайся туда, откуда явился, дьявол!.. - Ха-ха-ха! Какой же глупец, старик! Неужели ты не понимаешь, что обречён? - Нет, нет, нет! Оставь меня в покое, исчадие!.. Пот застилал глаза, горячий сухой воздух обжигал лёгкие, которые, казалось, вот-вот разорвутся внутри грудной клетки; сердце его готово было остановиться в любую секунду… - Нет, нет, ты не догонишь меня… Нет… Я убегу, я скроюсь от тебя… Да-да, я убегу… Его ноги заплелись и он свалился на раскалённый песок, обессиленный и измождённый; его потрескавшиеся губы беззвучно шептали лишь одно: «Спаси, спаси, спаси…» Прошло время. Ему показалось, сама Вечность… Потом он услышал свист и чьи-то шаги, мягко утопающие в песке. Прошло ещё мгновение. (Рана Прометея начала затягиваться…) Отшельник медленно повернулся на спину. - Я здесь. Если ты, конечно, меня ищешь… Но, наверняка, ты надеялся, что я исчез… Ведь правда? Скажи. - Да, я жаждал этого… Постоянно… (…Прометей бессильно повис на цепях…) - Да, я жаждал этого… - Повторил Отшельник. Он видел перед собой только небо, чистое, кристально прозрачное от раскалённого воздуха, без единого облака. Небо, которое он, быть может, видит последний раз в своей жизни… - Ты ещё здесь, нечестивец? – едва слышимым голосом спросил старик. Время текло, незримо и неслышно… Словно вода, убегающая между пальцев рук… - Да, старик… Я здесь, рядом… - Тихо ответил ему преследователь. - Я ненавижу тебя, слышишь? Ненавижу и презираю… - Я знаю… Отшельник продолжал смотреть на небо, беспрестанно простиравшееся над пустынным ландшафтом. «Смерть, где же ты? О, смерть, почему ты так долго идёшь ко мне?..» Отшельник повернул голову набок. Его взгляд, затуманенный от слёз, упал на фигуру стоящего поодаль преследователя. Они смотрели друг на друга, долго и непрерывно, ПОСТОЯННО, с тревогой и ожиданием скорейшего исхода. - Подойди… - Прохрипел Отшельник и снова повернул голову, устремив глаза к небу. Через мгновение на его лицо упала тень преследователя… *** The suffering clears; it helps to understand, how much you are insignificant before a face of Inevitability, before its greatness, before its constancy … *** …Любой Творец когда-нибудь устаёт. Ото всего. Даже от своего безысходного таланта. Ему надоедает быть Создателем, созидающим беспрерывные процессы зарождения и становления, постоянного движения в хаосе времени и пространства. Чего же он желает в этот момент? К чему он начинает стремиться, когда чёткость и размеренность становятся апогеем порядка и покоя?.. Он возвращается в колыбель всех начал, к абсолютному и безраздельному a priori*. И при этом он оставляет за собой право девальвации уже существующего. Он Бог, Он сосуд всего сущего; ему безразлично всё то, что было сделано; для него существует лишь один закон, который он сам и прописывает на вратах в сферу Вечности: «Всё – ничто»… Сила, разум, искусство истинного разрушения – Божественность… Да, истинная божественность, аура вечной скорби, отчаяния, умерщвления, но в то же время и надежды, и нового творения…
Starz: Вот) Ребята, можете смело критиковать)! Если кто-то всё это посчитает полнейшей ахинеей - я не обижусь)!!!
BEXTOR: ты вроде говорил книгу пишешь.....а тут вроде вполне завершённый рассказ....... понравилась паралель между старцем и прометеем и преследователем и, я так понимаю, орлом....... и где бы ты не был что б ты ни делал между землёй и небом война резюмирую в двух словах среднего обывателя - несколько заморочено, но вполне читабельно. понравилась манера, стиль........выкладывай далее.......
Starz: BEXTOR пишет: резюмирую в двух словах среднего обывателя - несколько заморочено, но вполне читабельно. понравилась манера, стиль........выкладывай далее....... Спасибо, Bextor! Выложу, обязательно, есть продолжение... Но уже более осмысленное и более художественное)...
Deferceptorg: Кстати, осенило немного благодаря Бекстору, очень похоже почемуто чемто на "мастера и маргариту" Булгакова, а это по-моему самый высший комплимент.... и по моему автор его заслуживает
Starz: Deferceptorg пишет: Кстати, осенило немного благодаря Бекстору, очень похоже почемуто чемто на "мастера и маргариту" Булгакова, а это по-моему самый высший комплимент.... и по моему автор его заслуживает Спасибо, честно - неожиданно... )))
Starz: Выкладываю ещё один фрагмент своей книги) Надеюсь, он вам понравится, друзья)! …Время шло, бежало, неслось, исчезая в пасти постоянства. Он медленно пил свой остывший кофе на веранде летнего кафе. Думал о ней. Она должна прийти. Он верил и ждал… Она должна прийти и рассказать ему о том, что видела Его… Его… Его… Стук её каблучков, её быстрое, стеснённое дыхание, - всё, чем он бредил последние одиннадцать секунд своей жизни… Она расскажет ему о Нём… О том, кто был истоком и дарителем… Моментом и вечностью… Чашка опустела. Он поднял правую руку вверх и щёлкнул пальцами. Тотчас всё зашевелилось, приобрело формы, наполнилось сиюминутным смыслом, отразилось во времени и пространстве… Всё, что должно было впасть во власть движения… Это был хаос, приобретший созидательную силу, - сначала последовало разрушение, гибельное для каждой частицы, снаружи и внутри её; умерщвление мириад ненужного; затем постепенное становление органических скульптур, ведомых Судьбой по оси своего существования… Ему принесли его кофе… Новую чашечку кофе, ещё горячую, наполненную ароматом аргентинских кофейных лугов… Она… Её лик мелькнул пред ним… Такой печальный и прекрасный… Она придёт… Придёт?.. *** Весело насвистывая песню Криса Айзека, преследователь натягивал верёвку между двух придорожных столбов. - Старик, ты жив? Он повернулся в сторону отшельника. - Ответь мне, старик. Прошла минута. Преследователь бросил верёвку на землю и подошёл к лежащему неподалёку телу отшельника. - Ты жив, старик… - Он улыбнулся. – Жив… Такие, как ты, долго не умирают, потому что смерти вы не заслужили… Он снова улыбнулся и вернулся к своей верёвке. *** Она пришла. Изабелла. Кажется, так. Да-да, Изабелла. Пьер встал, чтобы встретить её. Она подошла к его столику быстрой летящей походкой. Улыбнулась… - Здравствуй, Пьер… - Здравствуй… Изабелла… Она снова улыбнулась. Пьер отодвинул стул, Изабелла присела на его край. Он вернулся на своё место и снова поднял руку вверх. - Я закажу тебе кофе. - Спасибо, Пьер, но лучше воды… простой минеральной воды… Мне жарко… - Хорошо… Девушка!.. – Пьер помахал рукой официантке. Изабелла достала из своей сумочки пачку дамских сигарет, ловко вытащила одну из них и посмотрела на Пьера. Он достал зажигалку, чиркнул и поднёс к сигарете. Затянувшись, Изабелла откинулась на спинку стула. - Пьер… Ты прекрасен, как и прежде… Возраст творит с тобой чудеса – с каждым годом ты словно молодеешь… Пьер улыбнулся. - Спасибо… Но… - Я знаю… - перебила его Изабелла. – Я открою карты… Она потушила половину сигареты в пепельнице и отпила из принесённого бокала. - Прекрасно!.. Просто превосходно!.. Пьер выжидательно глядел на неё. - Последние три года я была Там… У меня было много масок, благодаря которым я смогла приблизиться к Нему… Я смогла… - Изабелла посмотрела в сторону. - Но это было нелегко, поверь… Принимать Истину сложно, особенно когда она абсолютно не вяжется с твоей собственной правдой… Она снова поднесла чашку ко рту. - Я поняла главное – стремиться к тому, что мы все называем Великим и Бесподобным – бессмысленно… И знаешь почему, Пьер? Пьер поднял глаза на Изабеллу. - Оно уже растворено в каждом из нас… *** …Вечер медленно перетекал в сумерки… Пьер беспрестанно слушал Изабеллу… Время потухло в её монологе… - …Бедный скучающий созидатель... Теперь он – абсолютное воплощение одиночества длинною в вечность…Его тоска – потеря любви в стане человечества… Ты, кажется, спрашивал меня о его присутствии?.. Его теперь здесь нет... Впрочем, и не было... Наверное… Изабелла достала последнюю сигарету. - Он там... Где нет ни любви, ни страсти, ни движения... Там, где его существом правит лишь инерция и равнодушие… Он создаёт свои миры и даже не вдыхает в них жизнь… Он стал пустотой… И ещё, Пьер, я хочу рассказать тебе о творцах и демонах… *** …Вековые скалы, взметнувшие свои вершины к небу, словно молящие его о чём-то – это было их место, placenta… Они царствовали здесь до начала всех времён, напоминая о вечном язычестве… Здесь всё дышало вечностью, каждая частичка этого места… Каждый молодой росток, каждая капля росы на нём… Над этим диким и таким прекрасным местом неторопливо плыли белые облака. Они словно не спешили покидать этот край… Казалось, они были зачарованы красотой, которую создала здесь Мать… И именно здесь… В этом самом месте… Появился Рождающий Волю… Появился, как и сотни ему подобных, из ниоткуда, из ничто… Он возник… Словно на девственно белый лист бумаги нанесли мазок гуашью… Торопливый, хаотичный, неровный… Но при этом столь яркий и наполненный всей силой цвета… Рождающий волю… *** Метаморфоза не прекращалась ни на миг… (Если верить творцам, ничто не возникает из ниоткуда и никуда не исчезает бесследно…) Всё рождалось, всё наполнялось силою Жизни, Vis Vitalis… Словно пробуждалось от векового сна, оживало, становилось заметным и значимым… Но были здесь и те, кто никуда не исчезал, а только лишь менял свою осязаемую форму – первейшие из всех сотворённых Им… Им… Тем, кто мог быть и не быть, присутствовать и растворяться в живых и мёртвых, быть всем во всём… И они, эти вечные, древние, тоже были частью Его Сути, Великой и Пульсирующей… Они были смыслом Его Сути… Уже потом боги и смертные назвали их демонами и гнали от себя прочь, отторгая от себя тем самым и часть Великого Присутствия… Тогда Он плакал, горько и безутешно, проклиная Самого Себя за то, что не хотели Его создания принимать Его в облике всего Им сотворённого… Но Он всё равно любил их безмерно… Постоянно и всецело… Тогда Он и создал Протобога, и вложил в него самую чистую любовь, любовь ко всему окружающему… И не было в сердце того Протобога ненависти и лжи, зависти и порока… Там царил Он Сам, как часть Всеобъемлющей Любви… Он дал ему имя – Прометей… (И придёшь много раз сюда, в это место, чтобы узрели тебя и боги все, и смертных мириады, и каждая живая тварь… Ты будешь всем, Любовью будешь… Навеки…) Не слухом слышал эти слова Прометей, но сердцем… (А потом познаешь страдание, ужас и объятия боли, смирение, смерть телесную, унижение и непрощение…) …Слеза – это начало… Начало мироздания… Из неё вырастет милосердие…
полная версия страницы